Prémio Camões

Só que ainda não tive tempo de falar aqui do Prémio Camões deste ano (29ª edição) atribuído, no passado dia 8, ao poeta Manuel Alegre. E muito justamente.

Ao lado de poetas e escritores portugueses de alto nível como Miguel Torga, Vergílio Ferreira, Saramago, Eduardo Lourenço, Agustina, Lobo Antunes, Sophia e de muitos outros grandes cultores da Língua Portuguesa do Brasil, de Moçambique, de Cabo-Verde, Manuel Alegre entra para esta galeria aos 81 anos de idade e mais de 50 de escrita publicada.

O que mais me encanta nesta atribuição é o cruzamento constante da sua poesia – tantas vezes épica – com a do nosso poeta maior. Como Camões, também Alegre foi um poeta exilado.

Lusíada Exilado

(…)

Há nevoeiro em mim. Dentro de abril dezembro.

Quem nunca fui é um grito na memória.

E há um naufrágio em mim se de quem fui me lembro

há uma história por contar na minha história.

Trago no rosto a marca do chicote.

Cicatrizes as minha condecorações.

Nas minhas mãos é que é verdade D. Quixote

trago na boca um verso de Camões.

Sou este camponês que foi ao mar

lavrou as ondas e mondou a espuma

e andou achando como a vindimar

terra plantada sobre o vento e a bruma.

Sou este marinheiro que ficou em terra

lavrando a mágoa como se lavrar

não fosse mais do que a perdida guerra

entre o não ser na terra e o ser no mar.

(…)

Eu que fundei Lisboa e ando a perdê-la em cada

viagem. (Pátria-Penélope bordando à espera.)

Eu que já fui Ulisses. (Ai do lusíada:

roubaram-lhe Lisboa e a primavera.)

Eu que trago no corpo a marca do chicote

eu que trago na boca um verso de Camões

eu é que sou capaz de ser o D. Quixote

que nunca mais confunda moinhos e ladrões.

Eu que fiz tudo e nunca tive nada

eu que trago nas mãos o meu país

eu que sou esta árvore arrancada

este lusíada sem pátria em Paris.

Eu que não tenho o mar nem Portugal.

(E foi meu sangue o vinho meu suor o pão.)

Eu que só tenho as lágrimas de sal

que me deixou el-rei Sebastião.

Lusíada exilado. (E em Portugal: muralhas.)

Se eu agora morresse sabia por quê.

Venham tormentas e punhais. Quero batalhas.

Eu que sou Portugal quero viver de pé.

In 30 Anos de Poesia, 1996

E sobre Luís de Camões, escreveu assim:

Tinha uma flauta.

Não tinha mais nada mas tinha uma flauta

tinha um órgão no sangue uma fonte de música

tinha uma flauta.

Os outros armavam-se mas ele não:

tinha uma flauta.

Os outros jogavam perdiam ganhavam

tinham Madrid e tinham Lisboa

tinham escravos na Índia mas ele não:

tinha uma flauta.

Tinham navios tinham soldados

tinham palácios e tinham forcas

tinham igrejas e tribunais

mas ele não:

tinha uma flauta.

Só ele Príncipe.

(…)

De fora vieram reis

vieram armas de fora

os príncipes entregaram armas

ficou sem armas o povo.

As armas de fora venceram

todas as armas de dentro.

Só não venceram o que não tinha armas:

tinha uma flauta.

E as vozes de fora mandaram

calar as vozes de dentro.

Só não puderam calar aquela flauta.

Vieram juízes e cadeias.

Mas a flauta cantava.

(…)

E quando tudo se perdeu

ficou a arma do que não tinha armas:

tinha uma flauta.

Ficou uma flauta que cantava.

E era uma Pátria.

In  “A Praça da Canção” , 1967

"Estendida nesta linha de influências e modelos, a poesia de Manuel Alegre faz ressurgir a voz de Camões numa espécie de canto geral da condição lusíada. Épica naquilo que tem de exaltar, lírica na voz sofrida daquele que busca e não encontra o sentido dessa condição; eis uma poesia que pesquisa a raiz ancestral do ser, a origem da grandeza ética." (João de Melo, 1989)