The Great Gatsby

Com grande alarde venho aqui, a este diário – sempre adorei diários! – registar que ontem fui ao cinema!

Aí pelos meus treze anos comecei a assinalar os momentos importantes dos meus dias numa pequena agenda de que o meu pai não precisou e aí passei a apontar também quando ia ao cinema, o nome do filme, dos artistas principais e – riam-se que eu não me importo! – se davam beijos apaixonados…  Mas enquanto nesse tempo ia ao cinema pelo menos duas vezes por mês ao cinema porque os meus pais, moradores apaixonados pela Lisboa dos anos 40/50, adoravam ir ao cinema, atualmente, por preguiça, por inércia ou simplesmente porque não sinto o apelo da magia lisboeta para sair para eventos, vou muito pouco ao cinema. 

Pois ontem obriguei-me a ir ver O Grande Gatsby. Por duas razões: primeiro porque foi uma das obras que tive de ler na Faculdade quando nos idos de 60 fiz a muito mal lecionada Literatura Norte Americana e depois porque tenho um grande encanto pelo glamour dos loucos anos 20 do século passado.

Avisada embora pelo barómetro dos críticos dos jornais, que nem sempre levo em grande conta, que não lhe atribuiu mais do que uma estrela em cinco, vim contudo de lá um bom bocado dececionada. A história é uma excelente história, ou não tivesse sido escrita por um autor como Fitzgerald mas o filme nada lhe acrescenta. Tal como o autor, o protagonista da obra tem um estilo de vida altamente luxuoso e gastador no tempo louco do charleston, do jazz, dos automóveis de corrida, dos recém-nascidos aviões, mas parece-me que o filme exagera na loucura, no movimento, no barulho com nenhum outro objetivo que não seja o de atrair público daquele dos baldes de pipocas e litradas de coca-cola. Apesar do excelente visual do DiCaprio e do narizinho supra bem feito da protagonista, apesar da elegância dos vestidos das mulheres, apesar da riqueza sumptuosa dos palácios onde moram os protagonistas e das hordas de criados à disposição a todas as horas e das cenas de libertinagem do pós I Guerra Mundial e das vicissitudes de uma América a viver em plena Lei Seca, apesar das apetecíveis paisagens e dos efeitos visuais ativadores de uma beleza natural ainda mais fascinante, a figura do narrador, Nick Carraway, que acaba por escrever a história do grande Gatsby é desenhada da forma mais hesitante, mais pasmada, mais irresoluta, logo ele que, não sendo a personagem principal, seria quem podia fazer girar toda a ação de modo a mostrar de facto a grandeza de Gatsby, a criar o élan que daria à história a força necessária que evitasse que o filme acabasse por viver apenas do envolvimento, da imagem, das circunstâncias, do acessório. 

(Aqui para nós que ninguém nos ouve, levei toda a segunda parte do filme a chamar-lhe … António José Seguro…)