Porque hoje é domingo

Nasceu em Santiago do Cacém fez ontem cem anos, o escritor Manuel da Fonseca, poeta e contista neo-realista que, no dizer de Mário Dionísio, seu contemporâneo e amigo, teria, "como todos os jovens universitários ou não (e muito não) que se juntavam nos cafés de Lisboa, como nos de Coimbra e do Porto, de Vila Franca ou de Santiago", "um coração pulsando por todos os «humilhados e ofendidos», uma obstinada recusa a ser feliz num mundo agressivamente infeliz, uma ânsia de dádiva total e o grande sonho de criar uma literatura nova, radicada na convicção de que, na luta imensa pela libertação do homem, ela teria um papel inestimável a desempenhar contra o egoísmo, os interesses mesquinhos, a conivência, a indiferença perante o crime, a glorificação dum mundo podre."

(Manuel da Fonseca, à direita, no café, com Augusto Abelaira

e Fernando Assis Pacheco)



E porque hoje é domingo, esta «invenção desta civilização capitalista» - o dia que eu também sempre considerei o mais deprimente da semana - deixo aqui parte do seu longo e brutal poema "Domingo" que poderão ouvir na totalidade, se para isso tiverem paciência, no excelente desempenho do melhor diseur português de todos os tempos (digo eu!) - Mário Viegas.

Quando chega domingo,
faço tenção de todas as coisas mais belas
que um homem pode fazer na vida.

Há quem vá para o pé das águas
deitar-se na areia e não pensar…
E há os que vão para o campo
cheios de grandes sentimentos bucólicos
porque leram, de véspera, no boletim do jornal:
«Bom tempo para amanhã»…
Mas uma maioria sai para as ruas pedindo,
pois nesse dia
aqueles que passeiam com a mulher e os filhos
são mais generosos.


Um rapaz que era pintor
não disse nada a ninguém
e escolheu o domingo para se matar.
Ainda hoje a família e os amigos
andam pensando porque seria.
Só não relacionam que se matou num domingo!


Mariazinha Santos
(aquela que um dia se quis entregar,
que era o que a família desejava,
para que o seu futuro ficasse resolvido),
Mariazinha Santos
quando chega domingo,
vai com uma amiga para o cinema.
Deixa que lhe apalpem as coxas
e abafa os suspiros mordendo um lencinho que sua mãe lhe bordou,
quando ela era ainda muito menina…
Para eu contar isto
é que conheço todas as horas que fazem um dia de domingo!


À hora negra das noites frias e longas
sei duma hora numa escada
onde uma velha põe sua neta
e vem sorrir aos homens que passam!
E a costureirinha mais honesta que eu namorei
vendeu a virgindade num domingo
— porque é o dia em que estão fechadas as casas de penhores!


Há mais amargura nisto
que em toda a História das Guerras.

Partindo deste principio,
que os economistas desconhecem ou fingem desconhecer,
eu podia destruir esta civilização capitalista, que inventou o domingo.
E esta era uma das coisas mais belas
que um homem podia fazer na vida!