O frasco de perfume

Ainda lá está sobre o toilette, com um restinho de perfume que por vezes asperge sobre o colo. Pouco, que é forte e quente. Um perfume de Inverno. De boa marca. Daqueles que perduram todo o dia.

Que de recordações lhe traz! Quando foi ter com ele – e não foi da primeira vez – usou-o. Mas com alguma parcimónia que é forte e quente. Era Inverno, estava frio e nevoeiro, chovia e no dia seguinte até nevou. O encontro ia ser quente, porém. E forte.

Ele esperava-a, sempre atento, sempre sedutor, sempre terno. Um beijo leve nos lábios, um sorriso, um tímido olhar cúmplice. Não tardaram a subir para o quarto onde se despiram céleres entre beijos doces e abraços intensos. Entregaram-se em arroubos de loucura, com a volúpia própria dos amantes. Amaram-se deleitados mas rápidos, com a sofreguidão de quem há muito se quer e não se vê, fruindo todo e qualquer segundo, toda e qualquer delícia, cada enleio, cada volteio.

Acabaram extasiados. Imersos nos seus pensamentos alados, alheados mas de olhos nos olhos. Que se passou connosco? Que foi isto que nos levou tão longe? Mais um beijo, mais um enleio em devaneio…

O banho juntos, a contrariedade de voltarem a vestir-se e… na altura de se separarem, ele disse-lhe: «Amorzinho, não deves perfumar-te tanto da próxima vez. A R. é ciumenta, pode notar…»