Dia da Cidade

Enquanto o governo não decretar o fim dos feriados municipais a bem da produtividade (!), o dia 22 de maio é o dia da cidade de Leiria. É assim um diz 10 de Junho em miniatura: há sessão solene na Câmara em que o presidente homenageia as figuras que o município considera que se destacaram ao longo do ano ou das suas vidas. De resto mais nada. Apetece-me dizer «o marasmo do costume» mas receio bem que os leirienses que fazem o favor de passar por aqui fiquem ofendidos… De resto mais nada, mesmo! Há a Feira de Maio que acontece ao longo deste mês, com os carroceis, os carrinhos de choque, as atrações para a pequenada e para a juventude, há as barraquinhas de artesanato e de bugigangas que já nada devem vender, ah! e as famosas e tão apreciadas farturas da Família Penim que vêm há dezenas de anos da margem sul para fazerem as delícias dos leirienses. Sei que a dita família, já cansada e entrada na idade, não faz mais nenhuma feira senão a de Leiria por questões sentimentais – é que o filho mais novo, já trintão, nasceu por cá há muitos anos, por altura da Feira. 

Feira de Leiria

A Feira – que agora se realiza em maio, mas que inicialmente se realizava em março – dá alguma animação à cidade porque faz parte da tradição e as pessoas gostam de dizer que “já foram à Feira”. A malta nova adora ir à Feira e, porque tem lugar já na segunda metade do terceiro período letivo, é um corrupio de alunos a, muitas vezes, faltarem às aulas para irem em grupo para a Feira.

A mim a Feira nunca me atraiu. Traz-me um misto de tristeza, de melancolia, um nó na garganta que me vem talvez da descrição da triste Feira feita da forma mais realista e cortante por Soeiro Pereira Gomes no seu livro «Esteiros» (1941) que li e reli e estudei com os meus alunos nos idos anos 70.

Esteiros do Tejo

 

«A Feira era no fim da vila, rente à estrada.

Três ruas ladeadas por barracas de serapilheira e pano cru; num topo o circo, noutro a praça de toiros. Ruas apinhadas de gente, barracas atochadas de bugigangas. E o povo a passear desejos… E os feirantes a aguardar esperanças…

Sobre o arco tosco da entrada, um alto-falante enrouquecido teimava em animar o largo com música estafada, que ninguém ouvia. O sol, indiscreto, desnudava a fealdade das barracas e a desarmonia gritante daquele amontoado de misérias. De dia, a Feira era arraial sem festa. – Uma vergonha para a nossa terra – diziam nos cafés os senhores civilizados. As meninas «bem» desdenhavam daquela misturada. E os velhos recordavam: - Noutros tempos… - Mas, à noite iam todos para a Feira. A lua, bondosa, emprestava reflexos de prata às serapilheiras e riscados. E, se acaso se escondia entre nuvens, lá estavam as mil lâmpadas de cores para corrigir o desbotado das pinturas. À noite, a Feira era outra. 

Por isso, Gineto passou a tarde ansioso pelo acender das luzes e, depois, achou mais atraente a palidez doentia da rapariga da barraca de tiro, que se chamava Rosete e tinha uns olhos esquisitos como o seu nome. Também ela notara que estava ali um valentão, como o Tom Mix, que tresmalhava toiros e desafiava guardas e caseiros de quintas, sem temor.

- Vai um tiro, freguês?

Pegou na espingarda, fez pontaria… e não acertou. (…)

Encostou-se ao balcão sem desfitar Rosete, que foi atender outros fregueses. Um deles, depois de escaqueirar púcaros de barros sem conta, segredou qualquer frase que provocou o riso da rapariga e alvoroçou o coração de Gineto. «Aquilo era de mais!» Rebuscou nos bolsos os restos da féria. «Se tivesse ao menos cinco tostões…» Desiludido, resolveu acabar com aquele suplício. E, quando o rival faz pontaria de costas para o alvo, Gineto passou-lhe uma rasteira e estatelou-se sobre o balcão. 

Receosa de complicações, Rosete apaziguou a luta que se esboçava.

- Deixe lá o miúdo. Foi sem querer.

- Parece que está apaixonado por ti – escarneceu outra rapariga.

- Que ideia! Eu não desmamo crianças.

Gineto abriu caminho e fugiu, amarfanhado de raiva. Novamente moço de telhal, ao acaso pelas ruas da Feira, recebendo encontrões e motejos.»

Ilustrações de «Esteiros» por Álvaro Cunhal