Faz já 42 dois anos...

... que o meu pai morreu, aos 49 anos de idade. Dois dias depois do tremor de terra de 1969. Morávamos em Sintra. Foi num Domingo em que o meu pai tentou levantar-se para ir tratar de um negócio (teria sido o negócio da vida dele) para o local da barragem do Roxo para, com uns sócios espanhois tratar de negociar carradas de tomate para se fazer uma fábrica de concentrado. Não deu para se levantar. Teve um ataque de coração. E naquele tempo (e venham-me falar bem do tempo do Salazar!) não havia ambulâncias para chamar, nem  hospitais equipados a funcionar, nem médicos de urgência. Chamámos à pressa o Dr Telmo Henriques que conhecia o problema dele, mas que ainda demorou uma meia hora a chegar. Lembro-me das suas quase últimas palavras: "Aquele cabrão [desculpem-me!] quando chegar já não é preciso!" Depois ainda tivemos de ir desencantar uma enorme e pesadíssima garrafa de oxigénio que transportámos, o meu primo M. e eu escadas acima e pronto! Depois de muitas massagens cardíacas (qual desfribilhador, qual quê!) e de muito oxigénio, ficou-se-nos nos braços. Só me lembro de ver o meu primo, que viveu connosco muitos anos, sentado no sofá de canto do quarto a chorar baba e ranho. Assim mesmo: baba e ranho.

Já não houve negócio e a  fábrica de produtos liofilizados, que à época eram novidade, produziu apenas mais alguns meses.

O meu pai era uma pessoa muito empreendedora, muito viva, muito perspicaz e extremamente trabalhador. Mas tinha uma deficiência congénita de coração. E também era um pouco "estouvado"... Apesar de tudo, fumava como se fumava naquela época, sem restrições, bebia o que muito bem entendia e (ainda bem para ele!) viajou e divertiu-se tudo quanto pôde.

De facto, ficou muito afectado com aquele ronco rouco que saiu durante vários minutos das entranhas da terra e mais ainda com os estremeções que abanaram com força a casa onde vivíamos (já metida bem no sopé da Serra) bem rodeada de enormes árvores e mesmo por baixo dos enorme pegregulhos que parece que se vão desprender da mesma. (Ele sempre disse que nunca sentira um tremor de terra e que o primeiro de que se apercebesse lhe seria fatal). Depois de se ter recomposto (mal) do enorme susto, ele ainda teve de conduzir para o aeroporto para ir buscar o meu irmão que chegava de Cabinda, da guerra colonial, para umas curtas férias. E aí ainda voltou a sentir as réplicas do brutal abalo.

O seu pobre coração não resistiu a tanta comoção.

(retrato do meu pai e de minha mãe, no seu escritório em Lisboa, em 1967)