Lembrando Amália

O fado nunca faz os meus encantos. Como as baladas, afinal, e as mornas e todos esses estilos choradinhos, desgraçados e tristonhos. Não se passa o mesmo com a música brasileira que, mesmo dolente, tem aquela cadência ritmada que lhe é emprestada pelas suas raízes mais populares bem mais alegres.

Num destes dias atrás, foi lembrado até pelo Google que Amália Rodrigues teria feito 91 anos se fosse viva. Nunca gostei muito da Amália, primeiro porque como já disse, nunca gostei de fado. Mas a minha pouca simpatia pela “fadista nacional” decorre muito mais do que se dizia e se sentia lá em casa sobre ela quando eu era ainda muito pequena.

Como já aqui referi, nasci em Algés, arredor de Lisboa à beira Tejo, onde a minha mãe e os meus avós viviam há uns bons pares de anos, e onde terão conhecido a jovem ladina de família muito pobre que por ali vendia limões (lembram-se da cantiga do Max “A Rosinha dos Limões”? foi-lhe, por isso, dedicada).  Por outros motivos que não vou aqui deslindar, mas especialmente porque, diziam lá em casa, ela não permitiu que a sua irmã Celeste “brilhasse” já que teria uma voz tão boa e tão bonita como a sua, ninguém em minha casa – a não ser o meu avô que a conheceu bem – falava bem dela.  Mulheres!

Uma noite – aí pelos meus quatro anos – os meus pais foram ao cinema – ao Stadium que ficava na nossa rua, mesmo ao lado da piscina e da sede do Sport, Algés e Dafundo – ver o filme “O Fado” que era protagonizado pela artista em questão e levaram-me com eles – naquele tempo, ainda não havia classificação de filmes por idades e até os bebés de colo podiam ir ao cinema onde, aliás, se fumava livremente... Só me lembro de ter chorado todo o tempo tendo berrado mais violentamente numa cena de grande plano da fadista  exibindo umas enormes argolas – aí os meus pais tiveram de sair comigo. E nunca mais vi o filme!

Apesar de reconhecer que se trata de uma voz – e de uma artista –  poderosa e de gostar de algumas canções e até de alguns fados cantados pela Amália, nunca consegui, desde muito novinha, “perdoar-lhe” aquela canção verdadeiramente fascizante “Uma Casa Portuguesa” e anda menos o facto de ter deixado de cantar a belíssima canção “Mãe Preta” tendo-a travestido  em “Barco Negro” se bem que com um poema lindíssimo de David Mourão-Ferreira. Dizia a minha mãe que essa canção teria sido dedicada a seu marido que cedo se divorciou dela e a quem ela nunca teria deixado de amar.

E, a propósito, lembrei-me de uma fotografia com a data de Março de 1943 – ainda eu estava longe de nascer – tirada na fábrica de lanifícios de Filipe Nogueira (pai de J. F. Nogueira, um conhecido piloto português dos anos 50) em Algés, na qual esteve presente para uma qualquer comemoração, a já grande fadista num vison, ao centro, a sua irmã Celeste mais à esquerda também de casaco de vison e, encostado à janela, o meu avô que lá trabalhava e que, como podem constatar, era um belo homem...