Outro conto de Natal

A artrose das renas

«Numa das muitas desórbitas do planeta, todos os anos Art esperava este momento. Sentia-o aproximar quando focava de longe as primeiras luzes e enfeites. Ultimamente sentia-se um pouco perplexo porque os sintomas do Natal cada vez se antecipavam mais. Talvez este ano venha mais cedo. Começava a preparar a viagem com minúcia e depois o Natal demorava a chegar, depois das luzes nas ruas e os enfeites das lojas, quero eu dizer.

Art estava mais atento desde que o Natal se tinha tornado imprevisível e agora contava com mais uma preocupação: as renas este ano estavam surpreendentemente menos ágeis. Quanto a Art, era apenas o que queriam dele durante uma noite por ano. Mas exultava sempre com a ideia de partilhar este momento em que o espaço e o tempo se dissolvem num fluxo de deleite temporário.

Esta noite, Art tinha como destino um pequeno país à beira-mar. Gostava do cheiro salgado e, talvez por isso, sentia um entusiasmo adolescente quando iniciou a viagem. Mas cá em baixo, Art pôs-se a pensar que tudo tinha sido um desencontro, que tinha confundido a noite inconfundível e acabado por vir numa qualquer noite de um inverno frio. Tinha despercebido os sintomas. Com certeza. Pousou em todos os pousos do país para ver se o Natal se avistava em algum lugar. Sentia a desilusão tingir-lhe as roupas, enquanto ia observando as ruas sem vida, as lojas à espera de ninguém.

Ao olhar para dentro de uma casa, Art viu crianças a rondar com esperança a árvores iluminada, a despejar o desejo dentro da chaminé, e soube de súbito que, estranhamente, era Natal. Também soube de sentir que alguma cosa no dentro das pessoas tinha mudado este ano. Essa coisa tinha varrido o cheiro inebriante da alegria da ceia, o frenesim dos fogões acesos, o giro das mãos em torno da felicidade, o sorriso dos lábios em vaivém, as prendas com os laçarotes escondidas no armário. Tudo estava em eclipse, um eclipse que não se esgotava no tempo dessa noite.

Art não sabia o que pensar. O seu carro de Pai Natal arrastava-se nos ares de um lado para outro. O saco das prendas estava pouco mais do que assimetricamente vazio. Havia muitas prendas para poucos natais, como ilhas num oceano de chaminés vazias.

Ao pousar nesta outra cidade, o trem de aterragem das renas não desceu e andaram aos tombos no chão duro. Art verificou os danos: nada partido; só as pernas das renas tinham ficado doridas. Ao acariciá-las docemente, os seus olhos mergulharam nos olhos meigos das renas e viu lá no fundo que o entorpecimento delas – que o preocupava desde há meses – não vinha do reumatismo, ou de outra doença qualquer. Mais argutas do que ele, as renas já deviam ter pressentido nos seus músculos tristes o que Art só agora compreendia.

- Está boa, está! Eu a pensar que as minhas renas tinham artrose. Afinal, artrose bem grave tem a cabeça de quem governa este país!»

Rosa Alice Branco

Jornal de Letras, 14 – 27 de Dezembro de 2011