Cansaço

Quarta-feira. Dia de crónica de Baptista-Bastos no DN. Dia de ler uma boa prosa e, geralmente, uma boa malha nestes senhores deste governo que estava com tanta sede para ir “ao pote”.

Mas eis que BB está tão cansado deles como o resto de todos nós e começa o seu texto, naquele belíssimo português de sempre, desta forma: «Não me apeteceescrever sobre estes tipos. Digo à Isaura. Não escrevas; sempre fizeste o que te apeteceu, diz ela. (…)» E não escreveu mesmo sobre “estes tipos”! 

Dão cá um cansaço! Uma desilusão imensa, um sufoco de quem está a afundar-se e não vê quem lhe estenda a mão.

Um cansaço que nos aperta o ânimo, um tédio quase pessoano que não sentia há muitos, muitos anos. Um desânimo que emerge e engrossa e nos empapa quando ouvimos estes pseudo-sei-lá-o-quê a dizerem uma coisa e a fazerem outra, a darem o dito por não dito, a “governar” aos arranques, aos ziguezagues, carrascos cá dentro, cordeirinhos lá fora, a atacarem ferozmente – ou talvez seja apenas fumaça – as razões dos cortes propostos pela Europa ao orçamento de ajuda europeu quando fazem sete vezes pior no que toca ao orçamento nacional. Títeres, falsos, falcatos.

Um cansaço inerme, enorme. Um cansaço assim

«O que há em mim é sobretudo cansaço —
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

(…)

Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço,
Íssimno, íssimo, íssimo,
Cansaço...»

Álvaro de Campos