Gatos

Adoro ler páginas de diários. Ora o Jornal de Letras costuma trazer na sua última página excertos de diários de escritores e outros artistas portugueses conhecidos que eu, naquela minha mania de começar a ver os jornais e as revistas de trás para a frente (nem sei se Freud teria explicação para isso!), leio assim que compro aquele jornal bimensal.

O JL de finais de Janeiro trazia umas entradas do diário de escritor e crítico Eugénio Lisboa que não resisto a transcrever para aqui dada a sensibilidade e a ternura que transmitem e que tanto me dizem.

«30.11.2010

A minha gatinha, a Secotine, encontra-se hospitalizada, há três dias, com uma grave afeção renal ainda não identificada. É a gatinha mais viva, mais terna, mais atenta, mais afetuosa que jamais conheci. Tem só seis anos. E já está neste inferno indescritível. A natureza é cega: não tem fair –play. A um ser tão meigo e confiante não se prega uma partida destas. Fomos vê-la e tivemo-la ao colo. Fizemos-lhe festas, longamente. Pareceu reconhecer-nos. (…) O pérfido Oscar Wilde: “Nothing that actually occurs is of the smallest importance.” Em termos galáticos, é verdade. Mas como eu não tenho dimensão galática, a doença da Secotine tem, para mim, uma importância desmedida.

10.1.2011

Ontem, às oito da noite, perdemos a Secotine. Estava no fim, em visível sofrimento – pedimos à veterinária que pusesse termo àquele milagre de vida, de afeto e de graça  que se chamava Secotine. No ano e meio que viveu connosco encheu-nos a vida de alegria e prazer, com o seu afeto brusco e atrevido: entrava na sala, saltava-nos sem cerimónia para o colo, enchia-nos de marradinhas e anichava-se em nós, com ar de proprietária. Ela era a elegância, a beleza, a velocidade, a surpresa. Enchia-nos a vida. Agora, fica só um grande buraco de saudade inútil. (…) 

11.1.2011

Não me conformo com a perda da Secotine. Estava sempre connosco: seguia-nos por todo o lado, quando chegávamos a casa, ouvia a chave e corria a vir esperar-nos. Quando eu escrevia, saltava para cima da mesa e vinha deitar-se em cima de livros e papeis, com ar impositivo. Queria atenção e dava-nos atenção. Queria carinhos e dava-nos carinhos. Era uma presença tão grande, é agora uma ausência tão grande! Merecia ficar na memória das pessoas para sempre e só vai ficar, por muito pouco tempo, na daquelas pessoas que a amaram. Tudo acaba, até a memória daquilo que foi bom.»

 

Não consegui ler este trecho, nem transcrevê-los sem os olhos se me rasarem de lágrimas. Até porque já foram três os gatos – para além dos que me desapareceram e me morreram de morte natural – que tive de pedir à veterinária que pusesse «a dormir» por estarem a ser vítimas de doenças graves.

Foi a «minha» Julinha que viveu connosco durante quinze anos e morreu há uns cinco anos com cancro nas maminhas. Era a gatinha mais fofa que se pode imaginar: acompanhou-me numa enorme depressão; aguentou as loucuras das festas de amigas da minha filha mais nova; adotou tudo quanto foi animal que por esta casa passou, incluindo uma coelha anã…

Foi a Ritinha que, há dois anos, acabou também com uma insuficiência renal. 

E, em Setembro último, o Gorki, gato de companhia da minha filha Marta de quando viveu sozinha no Barreiro, mas que passava grandes temporadas connosco e até chegou a ir connosco de férias para o Algarve.

É sempre um enorme drama para mim. E há quem não entenda isso.