Histórias da minha rua

Já deve ter dado para ver a minha relação com os animais. Pois é: sofro sempre muito por eles. Herdei (mais) este traço da minha mãe que, desde sempre, foi defensora de cães e de gatos que trazia para casa quando os via maltratados. E o pior é que consegui passá-lo para as minhas filhas, especialmente para a mais nova que me encheu sempre a casa com animais que apanhava (uma vez trouxe um canário que apanhou no caminho da escola) ou que lhe ofereciam (cada namorado que tinha oferecia-lhe (mais) um animal zinho!) E, uma vez, em pleno 6º ano de escolaridade, estava ela a resolver um teste de Língua Portuguesa cujo texto tinha como protagonista um cãozinho a quem tinha acontecido já não me lembro muito bem o quê e aí a rapariga vai de se largar a chorar que nem uma Madalena!... Valeu-lhe a professora ser daquelas professoras supersensíveis que se apaixonavam pelos alunos (e por ela especialmente) e por isso as coisas não correram mal…

Tudo isto para vos enquadrar no espírito mimalho cá da casa, o que explicará, entre outras coisas, a narração desta história (e de outras a haver) que aconteceu por aqui nas últimas semanas. 

Rua de cães e de gatos (e de ratos também, mas esses, porém, nasceram com outro destino, os pobres) em que todas as casas têm os seus animais de companhia. O Billy era um deles. Cãozito rafeiro, branco e castanho, pequenote mas cheio de “atitude” que pertencia a uns vizinhos pobres, muito pobres mesmo, mas que o tratavam muito bem. Há uns meses o dono, que há muito estava doente, morreu. O cãozito não ficou abandonado porque fora já adotado por uma vizinha do dono, atrás de quem ele calcorreava todas as redondezas. O cão porém ressentiu-se, entrou numa profunda tristeza e deixou de comer. Lá me disponibilizei a pagar uma visita à clínica veterinária onde sou por de mais conhecida e o Billy, com os tratamentos e os extremos carinhos da vizinha que o tinha adotado, lá arrebitou voltando a dar todos os passos que a dona dava (e não eram poucos já que se tratava de uma pobre mulher desequilibrada, mas inteligente e sensível, cozida porém pelo álcool e pelos maus tratos da vida). 

Mas por ironia, também esta, apesar de estar ainda na casa dos quarenta, desapareceu de uma semana para a outra, quando o seu fígado acabou por ceder às imensas quantidades de bebida que teve de ir destilando. Além de lamentar a morte da pobre mulher que, não sei porquê, mostrara sempre uma enorme estima por mim, fiquei preocupada com o cãozinho. E passei ainda uma ou outra noite acordada a ouvi-lo a ladrar tristemente como que a chamar pela sua amiga. Depois, deixei de o ver e de o ouvir e pensei que qualquer outra vizinha tivesse tomado conta dele.

Até que há poucos dias, à entrada do café aonde vamos todas os dias beber a nossa bica da manhã, vi um cãozinho perecido com o Billy – mas desses há tantos! – muito bem tratado, lavadinho e de pelo escovado, agarrado por uma trela presa na árvore fronteira ao café, todo aprumado, a olhar de olho bem brilhante lá para dentro. Perguntei à jovem que lá trabalha se aquele não era o cão que andava sempre atrás da L. ao que ela, muito feliz, me respondeu que sim, que tinha sido ela que lhe tinha arranjado um novo dono e que estavam ambos muito contentes. 

E acrescentou, sorridente: «Esta semana, já consegui tirar três cãezinhos da rua!»