Dia da Literatura Infantil

Ontem foi o Dia da Literatura Infantil, mas não pude celebrá-lo porque estava a celebrar o aniversário do meu blog...

Ora como para mim, todos os dias são dias da literatura - mesmo que seja infantil - aqui fica hoje o meu tributo aos escritores e aos poetas que escrevem para as crianças - sem esquecer a nossa amiga blogger Lídia Borges.

Ainda guardo cá em casa alguns livrinhos de quando as minhas filhas eram pequeninas e, do livrinho «A Guitarra da Boneca» de Matilde Rosa Araújo (grande senhora das belas e poéticas histórias para crianças, que tive o prazer de conhecer), retirei exatamente o poeminha «Minha Guitarra»:

«Chuva de cordas brancas,
chuva de cordas frias,
E eu tenho uma guitarra
cigarra
de som molhado
que agarra
a alegria 
para tocar.
E minhas mãos 
para enxugar
teu rosto amado,
minha Mãe.»

(1983)

(Prenda de aniversário (em 1987) da Madrinha para a minha filha mais nova que, por acaso, faz anos hoje - 3 de Abril.)

10 anos

Faz hoje dez anos que abri este blog  - para ajudar a ocupar o tempo que me sobrava, apenas dois dias depois da notificação da minha reforma. 

Como diz a canção:

«10 Anos é muito tempo

Muitos dias, muitas horas a cantar

10 Anos é muito tempo

Deste tempo inteiro que eu vos quero dar.»

Ironicamente aqui me encontro ainda - e curiosamente a tentar ocupar o tempo que me/nos sobra nestes abomináveis tempos de clausura instituída por inimigo invisível e comum que nos quer tolher a vida.

De qualquer forma, aqui estou a celebrar estes dez anos do meu blog, com as suas/minhas mais de 2900 publicações e a agradecer os milhares de comentários e de visitas de quem por aqui tem passado.

E faz frio!

Primeiro de Abril, mas não é mentira...Chove e está muito frio. Neva na Serra. É uma massa de ar da Escandinávia - dizem. 

Da Guarda chegam-me imagens como estas:

Bom para se estar confinado em casa como é de lei... O pior é a melancolia que daí vem. E faz um ano que para sempre partiu o companheiro de uma vida inteira. 

Da Balada de todos conhecida, retenho a última estrofe que me trai, que me conforta.


(...)

E uma infinita tristeza,

uma funda turbação

entra em mim, fica em mim presa.

Cai neve na Natureza

e cai no meu coração.

Augusto Gil

Chove

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva

Não faz ruído senão com sossego.

Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva

Do que não sabe, o sentimento é cego.

Chove. Meu ser (quem sou) renego…

Tão calma é a chuva que se solta no ar

(Nem parece de nuvens) que parece

Que não é chuva, mas um sussurrar

Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece.

Chove. Nada apetece…

Não paira vento, não há céu que eu sinta.

Chove longínqua e indistintamente,

Como uma coisa certa que nos minta,

Como um grande desejo que nos mente.

Chove. Nada em mim sente…

Fernando Pessoa

Morreu Mécia de Sena (1920-2020)

Foto de Mécia, por Fernando Lemos (1949).

Na Califórnia, onde vivia, morreu,ontem, dia 28, Mécia de Sena (1920-2020), viúva de Jorge de Sena e mãe dos seus nove filhos.

Organizadora incansável (e rigorosa) da obra do marido, Mécia de Sena era irmã do crítico literário e historiador da literatura Óscar Lopes.

Mécia tinha feito cem anos no passado dia 16.

(do blog do escritor Eduardo Pitta)

O Diário de Notícias desenvolve a notícia, dando relevo à sua extraordinária obra, que passou essencialmente por organizar, tratar e fazer publicar a imensa obra de seu marido, o escritor Jorge de Sena.

(Para ler mais: https://www.dn.pt/cultura/morreu-mecia-de-sena-escritora-e-guardia-do-para-sempre-que-a-ligou-a-jorge-de-sena-12001038.html    )

Jorge de Sena e Mécia de Sena em Londres

https://ler.letras.up.pt/uploads/ficheiros/15504.pdf

Bolo Covid-19

Confinado em casa, o pessoal inventa de tudo! Até já foi inventado o Bolo Covid-19...

Copiei de um facefriend e até é fácil de fazer.

Aqui fica a receita:

(Muito útil para afogar as mágoas da quarentena e animar as crianças que até podem ajudar a misturar os ingredientes.)

1 laranja sumarenta (Raspa grossa, sumo e polpa)

1 iogurte natural

1 medida de coco ralado

3 medidas de farinha

3 medidas de açúcar

1/2 medida de óleo

4 ovos

1 colher de sopa de fermento

1 golo de vinho do Porto

1 colher se sobremesa de canela

1 dúzia de nozes picadas grosseiramente

1. Quando começar a preparação ligue o formo a 180°;

2. Misture os ingredientes todos com uma colher de pau ou equivalente. Não convém usar batedeira.

3. Leve ao forno em forma untada com margarina e polvilhada com farinha. 30/40 minutos, dependendo do forno.

4. Convém cobrir com papel vegetal. Se necessário deixar cozer um pouco mais. Faça o teste do palito...

(Se o fizerem, podem enviar uma ou duas fatiazinhas por mail...)

Lisboa ainda resiste

Corre por aí um belo poema que Manuel Alegre dedicou à Lisboa que agora sofre com o Corona Vírus e que diz assim:

Lisboa Ainda

Lisboa não tem beijos nem abraços

não tem risos nem esplanadas

não tem passos

nem raparigas e rapazes de mãos dadas

tem praças cheias de ninguém

ainda tem sol mas não tem

nem gaivota de Amália nem canoa

sem restaurantes, sem bares, nem cinemas

ainda é fado ainda é poemas

fechada dentro de si mesma ainda é Lisboa

cidade aberta

ainda é Lisboa de Pessoa alegre e triste

e em cada rua deserta

ainda resiste

20 de março de 2020, Manuel Alegre

E lembrei-me deste outro, igualmente de Manuel Alegre, sobre uma Lisboa acorrentada em tempos de ditadura. Lisboa resistiu!

Lisboa perto e longe

Lisboa chora dentro de Lisboa

Lisboa tem palácios sentinelas.

E fecham-se janelas quando voa

nas praças de Lisboa -- branca e rota

a blusa de seu povo -- essa gaivota.

Lisboa tem casernas catedrais

museus cadeias donos muito velhos

palavras de joelhos tribunais.

Parada sobre o cais olhando as águas

Lisboa é triste assim cheia de mágoas.

Lisboa tem o sol crucificado

nas armas que em Lisboa estão voltadas

contra as mãos desarmadas -- povo armado

de vento revoltado violas astros

-- meu povo que ninguém verá de rastos.

Lisboa tem o Tejo tem veleiros

e dentro das prisões tem velas rios

dentro das mãos navios prisioneiros

ai olhos marinheiros -- mar aberto

-- com Lisboa tão longe em Lisboa tão perto.

Lisboa é uma palavra dolorosa

Lisboa são seis letras proibidas

seis gaivotas feridas rosa a rosa

Lisboa a desditosa desfolhada

palavra por palavra espada a espada.

Lisboa tem um cravo em cada mão

tem camisas que abril desabotoa

mas em maio Lisboa é uma canção

onde há versos que são cravos vermelhos

Lisboa que ninguém verá de joelhos.

Lisboa a desditosa a violada

a exilada dentro de Lisboa.

E há um braço que voa há uma espada.

E há uma madrugada azul e triste

Lisboa que não morre e que resiste.

E resistirá sempre!