Chove

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva

Não faz ruído senão com sossego.

Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva

Do que não sabe, o sentimento é cego.

Chove. Meu ser (quem sou) renego…

Tão calma é a chuva que se solta no ar

(Nem parece de nuvens) que parece

Que não é chuva, mas um sussurrar

Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece.

Chove. Nada apetece…

Não paira vento, não há céu que eu sinta.

Chove longínqua e indistintamente,

Como uma coisa certa que nos minta,

Como um grande desejo que nos mente.

Chove. Nada em mim sente…

Fernando Pessoa

Morreu Mécia de Sena (1920-2020)

Foto de Mécia, por Fernando Lemos (1949).

Na Califórnia, onde vivia, morreu,ontem, dia 28, Mécia de Sena (1920-2020), viúva de Jorge de Sena e mãe dos seus nove filhos.

Organizadora incansável (e rigorosa) da obra do marido, Mécia de Sena era irmã do crítico literário e historiador da literatura Óscar Lopes.

Mécia tinha feito cem anos no passado dia 16.

(do blog do escritor Eduardo Pitta)

O Diário de Notícias desenvolve a notícia, dando relevo à sua extraordinária obra, que passou essencialmente por organizar, tratar e fazer publicar a imensa obra de seu marido, o escritor Jorge de Sena.

(Para ler mais: https://www.dn.pt/cultura/morreu-mecia-de-sena-escritora-e-guardia-do-para-sempre-que-a-ligou-a-jorge-de-sena-12001038.html    )

Jorge de Sena e Mécia de Sena em Londres

https://ler.letras.up.pt/uploads/ficheiros/15504.pdf

Bolo Covid-19

Confinado em casa, o pessoal inventa de tudo! Até já foi inventado o Bolo Covid-19...

Copiei de um facefriend e até é fácil de fazer.

Aqui fica a receita:

(Muito útil para afogar as mágoas da quarentena e animar as crianças que até podem ajudar a misturar os ingredientes.)

1 laranja sumarenta (Raspa grossa, sumo e polpa)

1 iogurte natural

1 medida de coco ralado

3 medidas de farinha

3 medidas de açúcar

1/2 medida de óleo

4 ovos

1 colher de sopa de fermento

1 golo de vinho do Porto

1 colher se sobremesa de canela

1 dúzia de nozes picadas grosseiramente

1. Quando começar a preparação ligue o formo a 180°;

2. Misture os ingredientes todos com uma colher de pau ou equivalente. Não convém usar batedeira.

3. Leve ao forno em forma untada com margarina e polvilhada com farinha. 30/40 minutos, dependendo do forno.

4. Convém cobrir com papel vegetal. Se necessário deixar cozer um pouco mais. Faça o teste do palito...

(Se o fizerem, podem enviar uma ou duas fatiazinhas por mail...)

Lisboa ainda resiste

Corre por aí um belo poema que Manuel Alegre dedicou à Lisboa que agora sofre com o Corona Vírus e que diz assim:

Lisboa Ainda

Lisboa não tem beijos nem abraços

não tem risos nem esplanadas

não tem passos

nem raparigas e rapazes de mãos dadas

tem praças cheias de ninguém

ainda tem sol mas não tem

nem gaivota de Amália nem canoa

sem restaurantes, sem bares, nem cinemas

ainda é fado ainda é poemas

fechada dentro de si mesma ainda é Lisboa

cidade aberta

ainda é Lisboa de Pessoa alegre e triste

e em cada rua deserta

ainda resiste

20 de março de 2020, Manuel Alegre

E lembrei-me deste outro, igualmente de Manuel Alegre, sobre uma Lisboa acorrentada em tempos de ditadura. Lisboa resistiu!

Lisboa perto e longe

Lisboa chora dentro de Lisboa

Lisboa tem palácios sentinelas.

E fecham-se janelas quando voa

nas praças de Lisboa -- branca e rota

a blusa de seu povo -- essa gaivota.

Lisboa tem casernas catedrais

museus cadeias donos muito velhos

palavras de joelhos tribunais.

Parada sobre o cais olhando as águas

Lisboa é triste assim cheia de mágoas.

Lisboa tem o sol crucificado

nas armas que em Lisboa estão voltadas

contra as mãos desarmadas -- povo armado

de vento revoltado violas astros

-- meu povo que ninguém verá de rastos.

Lisboa tem o Tejo tem veleiros

e dentro das prisões tem velas rios

dentro das mãos navios prisioneiros

ai olhos marinheiros -- mar aberto

-- com Lisboa tão longe em Lisboa tão perto.

Lisboa é uma palavra dolorosa

Lisboa são seis letras proibidas

seis gaivotas feridas rosa a rosa

Lisboa a desditosa desfolhada

palavra por palavra espada a espada.

Lisboa tem um cravo em cada mão

tem camisas que abril desabotoa

mas em maio Lisboa é uma canção

onde há versos que são cravos vermelhos

Lisboa que ninguém verá de joelhos.

Lisboa a desditosa a violada

a exilada dentro de Lisboa.

E há um braço que voa há uma espada.

E há uma madrugada azul e triste

Lisboa que não morre e que resiste.

E resistirá sempre!

Lonely, lost and sad

Não sei porque tanto me lembro desta canção que era cantada pelos Sheiks.

Quem se lembra dos Sheiks? Dos bons anos 60 musicais. Belos tempos. Musicais.

A formação clássica do grupo contava com Carlos Mendes (voz, guitarra baixo e depois ritmo), Fernando Chaby (guitarra solo), Edmundo Silva (guitarra baixo) e Paulo de Carvalho (voz, bateria). Mais tarde, há de sair o Carlos Mendes e, na sua vez, entrará o Fernando Tordo. Tudo boa gente...

Ontem e hoje (e certamente amanhã) tanto me tem rondado a memória esta canção - Lonely, lost and sad - vá-se lá saber porquê...

Mas oiçam. Vão gostar.

Para aliviar a tensão

PORTUGAL ACAGRAÇADO

O tuga parece que já está a entender o que se passa. Olha à sua volta e vê cada vez menos semelhantes. Olha para a TV e até a cmtv dá mais desgraças, como se fosse possível. E, desgraça das desgraças, não há futebol!!!

O que vai ser da gente? Quando nem a Católica tem resposta ... E mesmo Fátima vai fechar ...

Que não falte vinho ... meu Deus, pelo menos.

(daqui)

ORAÇÃO

SENHOR PROTEGEI-NOS

SENHOR SOMOS PORTUGAL

SENHOR SOMOS FÁTIMA

SENHOR, TERRA DE VOSSA MÃE

.......................................................

PAI NOSSO

AVÉ MARIA

.......................................................

Senhor livrai-nos deste terrível vírus

........................................................

Senhor perdoai-nos os nossos pecados

......................................................................

PAI NOSSO

AVÉ MARIA

ATO DE CONTRIÇÃO

....................................................................

Senhor protegei o futebol

Senhor protegei as telenovelas

Senhor protegei a Fátima Lopes

Senhor protegei as Cristinas e as Cristas

Senhor ponha a mão por baixo ao Goucha

Senhor não esqueça o Castelo Branco

Senhor protegei a Lili Caneças

....................................................................

PAI NOSSO

AVÉ MARIA

ATO DE CONTRIÇÃO

...................................................................

SENHOR, peço-vos pelos banqueiros

Senhor, peço-vos pelos offshores

Senhor, peço-vos por todos os ladrões

Senhor, peço-vos pela justiça que não há

Senhor, peço-vos por todos os corruptos

Senhor, peço-vos pelos seus homens de mão

...............................................................

PAI NOSSO

AVÉ MARIA

......... ....................................................

SENHOR,

Que será de nós sem o Benfica

Ou o Porto ou mesmo o Sporting

SENHOR,

Sem o Correio da Manhã ou a CMTV

Os comentadores de futebol

Os flash interview ou as conferências

Um Ventura ou um Serrão.

..................................................................

SENHOR,

Por último protegei-nos do Nuno Melo,

de um tal de Ventura ... já chega ...

e, acima de tudo, do Marques Mendes, porque há quem o leve a sério.

SENHOR, QUE NÃO NOS FALTE O VINHO DAS BODAS DE CÁNAN ....

SENHOR, TENDE PIEDADE DE NÓS

QUE ESTE VÍRUS SIRVA PARA NOS LIVRAR DO MAL ...ÁMEN

(Autor anónimo; surripiado do facebook)

A gripe asiática

A propósito da pandemia que tem vindo a alastrar pelo mundo inteiro, a do Corona Vírus, tenho ouvido e lido por aí que uma coisa assim apenas se viu há 100 anos, quando por 1918 a Pneumónica, também conhecida por Gripe Espanhola (apesar de não ter nascido em Espanha, mas talvez na China) matou muitos milhões de pessoas pelo mundo fora. 

Lembrei-me logo do surto de Gripe Asiática que apareceu por Lisboa em 1957 e que encerrou famílias inteiras doentes em casa. O mais estranho é que quando falava disso a pessoas da minha faixa etária, nada! ninguém se lembrava de nada!

Garanto que cheguei a duvidar de mim... E fui investigar. Abençoado Google! Abençoado mundo novo!... E tem lá tudo.

«No dia 9 de Agosto de 1957, o navio Moçambique, proveniente de África, entra na barra do Tejo para atracar no porto de Lisboa. Traz a bordo passageiros doentes.

Naquele dia, a epidemia de gripe acabara de ser importada. Provocada por um novo vírus que anteriormente não tinha circulado em Portugal, encontrou a população de Lisboa e do País inteiramente desprotegida. A rapidez da sua propagação até atingir o acme [auge], na segunda semana de Outubro, foi semelhante à duração do tempo até ao seu final. (...)

A partir do final de Setembro, a gripe assume expressão epidémica.

Meses antes, em Fevereiro desse ano, no Norte da China, tinha tido início a pandemia de gripe “Asiática” no seguimento da emergência de novo subtipo A H2N2 que passou a infectar seres humanos. 

Lisboa em plena epidemia de gripe “asiática” era, seguramente, uma cidade diferente, sobretudo na primeira e segunda semanas de Outubro. Absentismo nas empresas, fábricas paralisadas, transportes públicos com problemas de funcionamento, escolas fechadas, postos dos serviços médico-sociais da Federação das Caixas de Previdência com um aumento extraordinário de procura, hospitais sobrelotados, visitas suspensas à Maternidade Dr. Alfredo da Costa, e, logo depois, medida idêntica adoptada nos Hospitais Civis de Lisboa.

As zonas populares de Lisboa foram as mais afectadas, entre elas, o Bairro da Liberdade, Charneca, Socorro, Escolas Gerais, Campo Grande, Moscavide, Quinta da Curraleira e Alcântara, para além dos arredores, como foi o caso do Montijo e Almada.

Apesar da evolução benigna da pandemia, comparada com a “pneumónica” de 1918, no plano individual, a gripe provocou grande número de doentes e 288 óbitos só na cidade de Lisboa (taxa de mortalidade de 37,0 por 100 000 habitantes).»

(Ler mais em  

https://www.dgs.pt/documentos-e-publicacoes/gripe-em-lisboa-1957-e-2008-pdf.aspx 

https://expresso.pt/dossies/diario/2020-03-13-O-que-nos-ensina-a-gripe-de-1957-que-matou-quatro-milhoes-de-pessoas- )

À época, vivíamos em Algés, em casa dos meus avós e lembro-me bem de eles ambos e a minha mãe terem caído à cama onde ficaram muitos dias com febre altíssimas. O meu pai, que, sem saber, era um imunodeprimido (como se diz agora) já que tinha uma deficiência congénita no coração, foi quem se aguentou aquele tempo todo sem ter sido contagiado e tendo de servir de enfermeiro, cozinheiro, faxineiro e sei lá o que mais... eu também me livrei... mas pouco sabia ajudar. Tínhamos a sorte de ter um médico que habitualmente tratava a minha mãe - que era muito frágil - e que assistiu ao meu nascimento, que ia lá a casa - pagando, já se vê! - ou consultava pelo telefone. É que nesses tempos (que infelizmente alguns recordam com tanta saudade ...) não havia muitos hospitais, nem médicos da Caixa, porque não havia Caixa, nem Centros de Saúde, nem coisa nenhuma. Os médicos, que eram poucos, tinham os seus consultórios aonde só ia quem podia pagar e para irem a casa ver doentes faziam-se pagar muito bem!

É natural que as pessoas que não passaram por essa experiência não se lembrem desta epidemia. Vivia-se em plena ditadura fechada: as notícias eram poucas e censuradas; não havia televisão; eram poucas as famílias que tinham telefone; a rádio só passava aquilo que a Censura permitia - por isso a informação não se difundiu nem pouco mais ou menos!

(daqui)

Dia da Poesia

Porque há que celebrar a Poesia, a Primavera e o nosso Portugal - nestes estranhos tempos de confusão e dor -  aqui fica um poema  (algo inquieto, como é o momento) de Ruy Belo (1933-1938).

PEREGRINO E HÓSPEDE SOBRE A TERRA

Meu único país é sempre onde estou bem

é onde pago o bem com sofrimento

é onde num momento tudo tenho

O meu país agora são os mesmos campos verdes

que no outono vi tristes e desolados

e onde nem me pedem passaporte

pois neles nasci e morro a cada instante

que a paz não é palavra para mim

O malmequer a erva o pessegueiro em flor

asseguram o mínimo de dor indispensável

a quem na felicidade que tivesse

veria uma reforma e um insulto

A vida recomeça e o sol brilha

a tudo isto chamam primavera

mas nada disto cabe numa só palavra

abstrata quando tudo é tão concreto e vário

O meu país são todos os amigos

que conquisto e que perco a cada instante

Os meus amigos são os mais recentes

os dos demais países os que mal conheço e

tenho de abandonar porque me vou embora

pois eu nunca estou bem aonde estou

nem mesmo estou sequer aonde estou

Eu não sou muito grande nasci numa aldeia

mas o país que tinha já de si pequeno

fizeram-no pequeno para mim

os donos das pessoas e das terras

os vendilhões das almas no templo do mundo

Sou donde estou e só sou português

por ter em portugal olhado a luz pela primeira vez

"Transporte no Tempo" (1973)

Le Printemps - Le temps de l'amour

Deu-se hoje, dia 20, pelas 3.50, o equinócio que dá início à Primavera aqui no Hemisfério Norte.

A Primavera que é o tempo da Natureza (re)florescer; o tempo das árvores vestidinhas com folhas, do cantar dos pássaros, das flores, dos amores.

Deve ser por isso que sempre me vem à memória esta canção mágica na voz aveludada de Françoise Hardy - Le temps de l'amour.

(não me digam que não estavam já com saudades das minhas escolhas musicais... ah, ah, ah!)

Retorno

Abri este blog no dia 2 de abril de 2010, exatamente dois dias depois de receber a confirmação da minha entrada na reforma. Habituada a uma atividade intensa, mal me via em casa dias e dias sem ocupação.

Vai fazer dez anos. E seria muito injusto da minha parte que não viesse aqui celebrar esses dez anos de publicações quase diárias.

Digo-vos que foi uma experiência maravilhosa: um encantador grupo de amigos bloggers, encontros memoráveis com esses amigos em várias partes do país, a aprendizagem da fotografia, os passeios variados por esse país fora à procura de especificidades e características de locais, de recantos, de paisagem.

Muitas coisas aconteceram nestes dez anos, boas e más, coisas da vida que os meus amigos foram perscrutando nas entrelinhas dos textos que por aqui fui deixando.

Agora que as nossas vidas – as de todos os portugueses e europeus e outros – mudaram radicalmente perante a ameaça de um inimigo invisível que nem se sabe por onde pode atacar, volto a sentir-me como há dez anos: fechada em casa, sem poder exercer as muitas atividades em que me fui envolvendo, sem ocupação. Só que agora mais só.

E, tal filho pródigo que, cabisbaixo, retorna a casa do pai que abandonou, aqui estou eu de novo, se calhar de forma egoísta, à procura de companhia e de atividade. Agora, porém, sem textos intimistas – porque esses correm ainda o risco de serem tristes e dolorosos – sem reportagens de passeios por aí porque esses, infelizmente,  terminaram há muito.

Há muita literatura e muita crítica literária para (re)visitar e, naturalmente, brincadeiras e anedotas – porque rir é preciso e eu não imagino, nem nunca imaginei, a vida sem sorrisos e gargalhadas…

Bem hajam, se me estiverem a ler.

....

Entretanto, aqui fica um poema de força do homem, do poeta de força que foi Miguel Torga, que me parece muito adequado ao momento que estamos a viver.

(daqui)